В субботу, пока моталась в автобусе до города и обратно, вместо того чтобы читать чужое - читала свою книгу, законченную два года назад. "В погоне за счастьем", если что.
Дочитала уже вечером после работы, с отчётливым "ня-ня-ня".
Когда поймала себя на этой мысли, первое было "что это я так неожиданно"?
Легла спать, прошло воскресенье. Утром сегодня вернулась к этой мысли и вдруг стукнуло:
"Да не неожиданно! Это раньше мое поведение и отношение к собственному творчеству было нездоровым".
Да, писатель для своих книг - самый жестокий критик, самый въедливый и придирчивый, потому что только писатель может сказать, удался ли ему замысел, удалось ли ему передать то, что он собирался с самого начала.
Но не менее важно и то, что для своих книг писатель - самый преданный и верный читатель. А я об этом умудрилась подзабыть. Надо навёрстывать...